LOS COLORES DE MI CIELO

LOS COLORES DE MI CIELO
EXPOSICION RETROSPECTIVA "LOS COLORES DE MI CIELO" MARTES 05 DICIEMBRE 2017 7PM - PRESENTACION DE POEMARIO TEATRALIZACION DEL COSMOS. 8PM - INAUGURACION LUGAR: GALERIA CAMPUS CHACARILLA AV PRIMAVERA 970 - SURCO

Meditaciones de Madrugada

Meditaciones de Madrugada
“MEDITACIONES DE MADRUGADA” El viajar por América Latina nos enseña que tenemos iguales problemas económicos, que vivimos influenciados por la religión católica, y que soñamos... Racialmente, en cada país ha habido una población indígena, que con la llegada de españoles se convirtió en mestiza, a todo ello se fue incrementado los europeos que llegaron a estas tierras huyendo de las tiranías, la hambruna, las pestes, y otras plagas socioeconómicas y religiosas. La situación económica se agrava al mantenerse reglas de privilegio que favorecen a los blanquitos y priva a los mestizos, sin duda el problema racial no es ajeno a ninguno de nuestros países, es una herencia traída por los españoles desde el viejo continente, hay castas que mantienen costumbres arraigadas, dejando en extrema pobreza a quienes son descendientes directos de los antiguos y naturales pobladores de estas tierras. La economía se ha globalizado, y capitales extranjeros juegan en la Bolsa de Valores, indistintamente de quien explota, quien vende, quien arriesga, o quien dilapida la riqueza nacional. Haz click en la imagen y adquiere mis escritos. Gracias https://www.amazon.es/Meditaciones-Madrugada-Enrique-Bustamante/dp/1304234142/ref=sr_1_9?s=books&ie=UTF8&qid=1457795354&sr=1-9&keywords=enrique+bustamante

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lunes, 4 de enero de 2010

LA CIUDAD DONDE SE ALEJÓ LA PRIMAVERA

LA CIUDAD DONDE SE ALEJÓ LA PRIMAVERA

(EB-25 NOVIEMBRE 2009)




Soñadora empedernida…sueñas que aún tienes aroma a canela y mixtura, que tu río principal es navegable y hay quienes buscan en él fortuna arrojada o caída. Te sumerges en una bruma de neblina para seguir soñando…sin percatarte que en ti los árboles mueren de pie por falta de riego, que hay millones de familias que no conocen el agua potable, que las casas se van borrando de mi visión porque no se pintan y los humos tóxicos de los carros me arrojan al desierto más cercano, al lugar del nunca jamás. No te das cuenta la cantidad de cables y alambres que decoran tus casas, como telarañas que envuelven en sus fauces la ciudad, las calles, su gente, las ilusiones, los momentos que marcan la vida. Estás a la deriva en el tiempo…un alcalde construye y la gente destruye…la belleza se ausenta de ti en los edificios abandonados, en las calles vetustas que se caen y se olvidan. Estás avergonzada cubriéndote con un velo para decirnos que el locutorio se ha instalado allí, para ocultarnos tu cara.

Sufres porque se acumula el despojo en el rincón menos indicado de tu decencia. Sufres porque tus pistas no son seguras y cada minuto alguien entrega la vida, alguien arroja por ventanas su propia suciedad. Entonces, lo caótico se convierte en terrible, insoportable, inaguantable….y debes soportar, sufrir, y seguir soñando con una situación mejor. Tienes que acostumbrarte al vulgar sonido de cada celular, a los diálogos inútiles, a la procacidad del timbre de sus voces….Debes aceptar que los tiempos no siempre son mejores…Hoy son combis, autobuses, micros y otros mecánicos artefactos que recorren tus calles….botan humos, aceite quemado nauseabundo que nos hace daño, sucios móviles con tripulantes más sucios…..Ayer fue el tranvía que oxigenaba la ciudad a su paso, que albergaba dentro de él los pasajeros que no fueron multitud. Tenía recorrido fijo respetando los rieles previamente instalados en avenidas importantes…Hoy debes observar aéreamente que como cucarachas el transporte público se mueve por todo lugar donde pueda pescar un pasajero. No respetan paraderos al bajar, sólo crean sus paraderos al subir... Como “chispitas” quien te visita encuentra algunas cosas que interrumpe la visión dantesca para disfrutar del circuito del agua, algunas casonas y balcones con celosías restaurados, plazas con jardines llenos de flores, y uno que otro barrio por allí donde los vecinos han aprendido a vivir como si de otro país se tratara. Acumulados con la basura, como una llaga que arroja pus los mendigos, abandonados, marginados residentes del olvido yacen en los más tristes recodos de ti. Recuerdos muertos en la memoria de las familias que buscan perpetuarse en lo material, en el egoísmo, en lo banal.

En un tiempo celebrarás tu cumpleaños 475, y estarás más triste aún, con sabe Dios qué gobernante que te vende, te alquila, te obsequia o te dilapida por dinero…siempre es por dinero…No existe político que no haga algo por dinero….y tú necesitas ese dinero para embellecerte como en tus primeros cumpleaños. Estás predestinada por ellos a remendar y seguir cosiendo…A tapar y poner soluciones momentáneas, exponiéndote a pescar un resfrío limeño, perdiéndote definitivamente sin rumbo y te conviertas en fantasma….Como muchas otras que el urbanismo las ha modificado en cemento y más cemento, para que el cielo esté siempre intranquilo rechazándolas…Ya no te vistes de terciopelo, satén y seda, hoy eres jeans, zapatillas tocuyo y polos…tu elegancia se perdió cual si fuera tu mejor amante….Hoy careces de sueños, te aíslas porque te sofocan los que de remotos lugares llegan a ti y te saturan, como un gemido multitudinario que quiere que no quede surco de tu historia, ni trazo de tu damero español, ni templo que recuerde a Tauli Chusco. Ya desaparecieron los gallinazos negros como tu suerte, y el trinar de las “Santa Rositas” que poblaban tus recovecos cuando eras linda, pequeña, alegría sofocante de más alegría….Ahora eres un alma que se ausenta, un cuerpo que se convierte en nada, una hoja vagando hermanada con el viento, un rostro que se va mutilando en pleno desierto, una palabra que nadie encuentra, ni descifra, ni escucha…solo el detenido afán de superar maduramente tus próximos cumpleaños….En mi y seguramente en pocos otros quedas por siempre recuperando tu verdecida ansiedad, tu aroma de mar, tu paisaje de antaño, y la arena de alrededor que le enseña a los pobres la lucha de cada mañana en una ciudad llamada Lima….la ciudad donde otra vez volverá la primavera, cuando de sus sombras surja el perfume de rosas que le dio fama, su corazón que aún late embriagado de poesía , su sonrisa mirando el cielo…..


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