PERDÓNALA

PERDÓNALA

Mírala con la mejor de tus miradas,

las que analizan, escarban y destruyen,

las que te enseñan a saltar sobre los otros

las que se ocultan entre feas tinieblas

y ríen e nuestra espalda a carcajadas,

cuando el corazón roto, solo llora la indiferencia…

Préstale tu corazón para que sientas lo que siente ella

para que habites en el lugar de siempre

donde las carreras son muchas sangres

las estatuas paradas allí no dicen nada,

pero golpean en el silencio en la frialdad de su piel

en la primavera que murió en tiempo pasado…

Calla y no perturbes sus oídos mancillados

la humedad de sus poros llenos de miedo

las serpientes que pasean por su cuerpo

mordiendo su alma, opacando su dulzura,

encrespando sus cabellos marchitos

esperando la lluvia que pueda lavar sus pecados…

Perdónala sin murmullo, sin gestos, sin mentira.

Teje en su razón con hilos de su corazón marchito

que broten ramas delgadas en él para empezar la vida

para silenciar el paraíso perdido ayer

para que aprenda a madurar otra vez en su semilla

para que el murmullo de hojas sea tierno….

Vive en ella y vive en mí deteniendo el impulso

de tu amor desfallecido, con desvelo, con dardos

con miradas de soledad compartida

entre el cielo y la tierra en guerra,

para morir sintiendo la muerte ajena

para soñar parpadeando el encuentro casual con tu mirada…

Así las caricias del sol broncearan mi piel

agitado mi corazón volveré a amarte con ternura

abrazaré tu alma con callada primavera

en el abismo fatal que ahora nos separa

y mata la ilusión de amar, de vivir, de tocar,

las perlas doradas de tu sublime encanto.

EL BUEN SEMBRADOR

EL BUEN SEMBRADOR

Dicen que se cosecha lo que se siembra. Pero eso es verdad cuando se siembra desinteresadamente, sin premeditación y alevosía, con entrega detrás de la niebla. Pero en el sembrar se deslizan una serie de virtudes que acompañan a los sembradores. No calculan, no miden, no odian, tampoco lanzan palabras ofensivas. Miran un espejo anterior que les enseñó a dar todo, sin esperar retribución. En su entrega, se olvidan a sí mismo, huyen de los aplausos, mantienen perfil bajo y escapan de los aleluyas.

Los padres de familia cuando son padres más que “amigos”, saben que cosecharán buenos frutos. A diferencia de los padres permisivos, apoyadores, desligados de obligaciones y formación de futuro. Los padres que dispensan toda malacrianza en sus hijos y culpan a otros de sus errores. También los maestros, cuando su entrega va más allá de los honorarios que recibe, cuando se resignan a ser sembradores de primer plano y obtienen promociones de buen pensar y bien actuar en sus alumnos. Los dirigentes religiosos, cuando predican con el ejemplo, cuando evitan comentar malévolamente sobre otro grupo religioso con el fin de ganar adeptos a la suya. Los políticos cuando enseñan al pueblo a descubrir los pro y contra de una ley o de un proyecto de la misma.

Dios no se enfurece con los sembradores. Dios se alegra cuando la cosecha sobrepasa la entrega, la siembra, la preciosa comprensión de las necesidades del prójimo para aliviarlo. Dios disfruta enormemente cuando generación tras generación son producto del buen ejemplo, de la preciosa entrega, del silencio que conduce a una luz de esperanza.

Bien vale la pena hacer una investigación en qué orilla de la entrega nos ubicamos. ¿Somos sembradores? O ¿somos cosecha? Y si somos estos últimos, hemos aprendido a agradecer, a venerar la imagen de quien nos dio más de lo que esperamos, de quienes olvidándose de sí, se entregaron a la vocación de servicio.

Entonces el campo habrá bien germinado y sembradores tendrán un tiempo para encontrar su respectiva cosecha….

TORBELLINO DE EMOCIONES

TORBELLINO DE EMOCIONES

Hoy es parte de esos días que fluyen puntualmente y se empeñan en hacerme creer que estoy agotado. Es tan ferviente su insistencia que he terminado por creer que efectivamente es cierto, estoy agotado…Pero no será difícil entender  que los días y las horas de sueño sirven para esclarecer nuestra confusa necesidad de relajamiento divino. Sí, es descanso, un regalo del cielo. Es enseñar a nuestra piel, nuestros huesos y nuestros músculos que como sintiéndonos bajo el agua, aprendemos a flotar para sentirnos seres alados, ángeles que sustentan la alegría de tener mucho por hacer, y haber hecho, el doble de lo que nos espera.

La memoria también está invadida de nuevos paisajes, nuevos rostros, nuevos afectos que duermen en el rincón de nuestra conciencia, para despertar cuando ellos se atreven. Es como invitarnos a escribir el libro ideal de nuestros sueños, y borrar de nuestra mente, aquello que sin nuestro permiso invadió nuestro yo, no deseándolo….

Pero la vida me da satisfacciones multiplicadas, como un torbellino los días marca la partida y la llegada de los amigos, los familiares, los discípulos y los que no me han olvidado. Eso ayuda a vivir, a continuar a luchar por seguir alcanzando metas, a producir pintando y escribiendo, amando y entendiendo que la naturaleza humana es indescifrable muchas veces, y muda otras tantas.

Siento dentro de mi galopar los caballos de la creatividad, como estacionándose en las columnas que harán producir lo que me compete, sembrando y cosechando, mirándome extasiado en el espejo de mis recuerdos del ayer festivo.

Así la soledad se sustenta y sólo viene cuando el descanso apura. Así me vuelvo sensible al color, las formas, y los estilos literarios amurallados en el lugar donde los plasmo como un grafitero juvenil. Siento que mis espaldas se encorvan y el follaje de ilusiones invadiendo mi cuerpo flaco, me acaricia para hacerme más perdurable el hecho de estar aquí y contigo. 

Entonces mi cuerpo deja de ser frágil, alcanzo la perfección de las estrellas iluminando cada cosa que nace de mi, y cada afecto de ti recibido…..

 

COLOR PUERTA

COLOR PUERTA

Hay puertas que tienen la pasión del encanto

las que se han detenido en el hall de nuestra casa

las que son pequeñas y las que son grandes

las que están talladas y las simples

las que guardan encanto naciente….

Hay las que siempre están abiertas

las que se cierran con soberbia y matan recuerdos

las que son dolorosas y se fatigan

las que poseen ritmo y bailan en vaivén

las que tienen soledad y nadie las toca….

Hay puertas que siempre se lamentan

las que matan la alegría de nuestra visita

las que se creen lo máximo y son nada

las que son fábula para engañar a la gente

las que han sido acribilladas cada noche.

Así el color de ellas se pasó a nuestra piel

como quien lanza un petardo a la deriva

como quien hiere y mata un cordero

sin respeto, sin humildad, sin asomo de asistencia

solo mirando el color de lo que envidia…

Pero también hay puertas que cierran el tabernáculo

se abren para recibir a Papá Noel una navidad cualquiera

las que esperan el regreso de un amor en madrugada

las que sirvieron para enjugar nuestro llanto

las que aún tienen el encanto de la espera…

Por qué comparar su piel con la nuestra

si ella encierra nuestro vehículo en su interior

se abre para la esperanza y la risa

y grita en la cuadra, en la calle, en la avenida

sin reclamar, sin cerrar, solo amando.