LOS COLORES DE MI CIELO

LOS COLORES DE MI CIELO
EXPOSICION RETROSPECTIVA "LOS COLORES DE MI CIELO" MARTES 05 DICIEMBRE 2017 7PM - PRESENTACION DE POEMARIO TEATRALIZACION DEL COSMOS. 8PM - INAUGURACION LUGAR: GALERIA CAMPUS CHACARILLA AV PRIMAVERA 970 - SURCO

Meditaciones de Madrugada

Meditaciones de Madrugada
“MEDITACIONES DE MADRUGADA” El viajar por América Latina nos enseña que tenemos iguales problemas económicos, que vivimos influenciados por la religión católica, y que soñamos... Racialmente, en cada país ha habido una población indígena, que con la llegada de españoles se convirtió en mestiza, a todo ello se fue incrementado los europeos que llegaron a estas tierras huyendo de las tiranías, la hambruna, las pestes, y otras plagas socioeconómicas y religiosas. La situación económica se agrava al mantenerse reglas de privilegio que favorecen a los blanquitos y priva a los mestizos, sin duda el problema racial no es ajeno a ninguno de nuestros países, es una herencia traída por los españoles desde el viejo continente, hay castas que mantienen costumbres arraigadas, dejando en extrema pobreza a quienes son descendientes directos de los antiguos y naturales pobladores de estas tierras. La economía se ha globalizado, y capitales extranjeros juegan en la Bolsa de Valores, indistintamente de quien explota, quien vende, quien arriesga, o quien dilapida la riqueza nacional. Haz click en la imagen y adquiere mis escritos. Gracias https://www.amazon.es/Meditaciones-Madrugada-Enrique-Bustamante/dp/1304234142/ref=sr_1_9?s=books&ie=UTF8&qid=1457795354&sr=1-9&keywords=enrique+bustamante

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domingo, 10 de noviembre de 2013

¿SERÁ CIERTO ESTO?








¿SERÁ CIERTO ESTO?
(EB-3 noviembre 2013)



 
Hace varias semanas, después de sufrir un accidente la víspera de mi cumpleaños, noto que hay una ligera lluvia de ideas que me dan vuelta en la cabeza. Por ejemplo como que no estudié nada y todo salió de mi cerebro de improviso. O,  como que tengo las manos bañadas en salitre. En algún momento me he sentido un príncipe rodeado en mi corte de intelectuales, artistas y saltimbanquis. Pero la negra noche tiene siempre una nueva edición para engañar a mis sentidos y hacerme creer que tengo miedo, dolor o pánico a lo que pueda sucederme. Nunca comienzo, sin terminar algo. Nunca busco lo que tengo en algún lugar escondido. Vivo insomne, absurdo, y dispuesto a romperme las pestañas por descansar a la hora que mi cuerpo lo pide y mi almohada me espera.


Me siento como un caminante sin destino, ciego ante la luz de la luna de octubre y en eterna penitencia. Me siento fabricado de barro a imagen y semejanza de otro creador, el menos deseado, el que se mueve en las nieblas de madrugadas infernales. Mis manos se van convirtiendo en tubos de cuero con espinas como los cactus, enredando mis piernas y rascando mi cabeza. Estoy despierto y estoy dormido, estoy furioso y estoy pacífico, juego y vivo, pobre de mí tan frágil humanoide que odiarme suelo. Mi memoria como un canal de cable gira alrededor de mis cabellos y me produce temor, miedo, noches estrelladas donde se esconden insospechados retratos de Van Gogh y las odaliscas de Matisse.


Entonces la línea recta de mi ejercicio vital empieza a zigzagear como un río que no conoce primavera, o como una visita alrededor de la nada. Así los muros a mi alrededor crecen y cantando de pie me convierto en un pasajero viajante o en un viajante pasajero.



Algunas veces blando, débil, colorido, me cubro con banderas para esperar la madrugada y al garete llegar al mejor puerto donde las hormigas no crecen y los toros no son sacrificados. Otras tantas veces multiplico mi sombra para disfrutarlas mirándome en el espejo, donde el horizonte está perdido, donde un ángel de la guarda está cansado esperando qué hacer por mí, y cómo entrar a mi corazón para en tres semanas cambiar mis desesperanzas, mis tristezas, mis llantos, mientras pétalos de rosa limpian mis mejillas suavemente con amor.


Hace varias semanas tengo un vacío descarnado, pálido como mi rostro y oscuro como mis labios. Entonces me toco y me doy cuenta que existo, que estoy en el Monte de los Olivos llorando, abrazado a una cruz, con las dos Marías a mis costados, y un poco de tierra impregnada de sangre  cayendo sobre mis hombros, latiendo dentro de mi pecho, con la rebeldía que me quitó los años, con la batalla que voy perdiendo cada día, con el recuerdo de saber ¿quién soy y si existo?


Mis venas se inflaman, mi boca se seca, mis ojos se cierran y me balanceo en mi lecho. Para descansar, al fin, que es lo que más valoro para sentirme cotidianamente feliz……..



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